Aos 4 ventos chorar.
Urrar a dor internamente.
Sorrir a todos.
Dizer:
- Está tudo bem.
A todos.
Um grito de dez anos, urrando em sangue a cada dia, uma gota de sangue.
Carrego um Oceano de sangue, estou exausto dessa miséria-dor.
Grito entre da dívida e a fome e a miséria do pedir e clamar.
Sigo cambaleando como um soldado ferido, com a mente atordoada, com os bolsos furados.
Se esvai a minha esperança a cada escorrer de minha alma.
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