Redescubra o que te faz vibrar, aí está a tua fonte a jorrar
Está aí, o brotar do teu brilhar
Não desacredita do teu potencial maravilhoso
Sejas quem sempre foi, o mago das cores, seja livre e feliz: de frutos
Venda a sua arte com honra e responsabilidade
Vamos arriba com o conhecimento vamos adelante com as ideias de amar e mudar as coisas.
Acredite no poder das cores, acredite no poder do brilho
Correcção importante:
Our Rise
Our Spine
Our Honor
Our Magic
Our Shine
In Jah We trust
Torna-te quem tu eras e esqueceu
Acorda pra quem teu espirito é faz\tempo, muito além desse tempo carnal
Mais de dez vezes essa experiência de tempo encantatório
És muitas profissões e habilidades, basta recorda-las
É preciso recordar o mandelbolds que pertences, mas são muitos
Não se fixe ao pensamento cerebral pra entende-la
Sinta o conhecimento dentro do teu coração
Use a intuição pra acessar informação
Saibas que não estas sozinho, somos muitos: somos artistas e curandeiros e cientistas e xamãs
Vamos usando o coração para colar todas as partes
A vida é realmente uma grande collage, a melhor cola é o amor
Unir sabedorias e servires e criações e artes expressas
Vamos arriba e adelante
É preciso ter coragem energia e acção pra mudar a si e após ao mundo
Não esmorecer
Agradece pelo dia dado e busque despertar todos teus eus, depois de acordar
Oscuro es el tiempo y leves
las sonrisas de los días.
El día asume su palidez
de infante: su regocijo se
expresa en las noches
del amor y la venganza.
Es la hora de los muertos,
ahí donde surgen los pálidos
rostros de niños consumidos
por el viento.
Largo es el camino y oscuras
las sonrisas de los días.
(Las tumbas conservan sus
viejos temores, los hombres
sus viejos escritos
y los niños nacen
con nuevos
rencores en los labios).
Y allí donde el día se ofrece
(oscuro regocijo de hierbas caídas)
abro mis ojos a la luz del amor
y de tus labios.
Agosto ha pasado ya.
Duras primaveras
acosan mis olvidados
recuerdos.
(Las cicatrices
del tiempo y del olvido,
lo cicatrices del odio
y el amor,
las llanuras de sangre
abiertas con la mano,
los campos desolados
por la sed y el amor).
Es la hora de la sangre
y del clamor.
ahí donde vibraban
los viejos clarines,
allí donde sonaban
los viejos sonetos,
vibran y suenan
los días oscuros
del tiempo y del amor.
Los muertos esperan
felices los truenos
pacientes,
y los ríos congelados
aguardan la llegada
del verano.
Verano, viejo sólido,
nada podrás contra
la ardiente tiranía
de la primavera.
Redoblados soplos del amor
sacuden el corazón y los ojos.
(Es la luz de la vida y
de los días. Es el castigo de la
muerte y de las noches).
Recojo y siembro las semillas
del amor;
camino entre noches
oscurecidas por
el vino,
pregunto a la tierra
y a los montes,
arranco montañas
de odios y tumultos:
¿Qué son las tardes
al lado de la paz,
qué son los montes
al lado de los sueños,
qué son los ríos
a lado de las lágrimas,
qué son una sonrisa,
un llanto,
un estremecimiento,
un
rostro,
una
mano
si día a día
mueren
las hierbas
en los campos,
si día a día
caen en sus
noches
los árboles
del amor y
del silencio?
En los ríos del otoño,
mi sangre, mi muertos,
mi amor, las hierbas caídas,
mis labios, las cicatrices
abiertas,
se fundirán como
una primavera,
se unirán como niños
jugando,
en el eterno renacer
de nuestros corazones.
Ode ao Homem que o Sistema não Conseguiu Comprar
Eu te conheço, irmão.
Conheço tua assinatura no papel
que nunca foi teu,
conheço o número de registro
que o mercado tatuou no teu pulso
antes mesmo de te perguntar o nome.
Vinte anos depositando
na conta de outro homem
o suor que saiu do teu próprio fígado,
da tua própria nuca inclinada,
dos teus próprios dentes cerrados
nas madrugadas em que a máquina
exigiu mais do que o teu corpo tinha
e você deu assim mesmo.
Porque é assim que funciona, companheiro.
É assim que a engrenagem foi desenhada —
para que o teu esforço
construa o patrimônio de quem
já tinha patrimônio antes de nascer.
Mas havia algo que o contrato não previu.
Havia um homem dentro do contrato
que não cabia nas cláusulas,
que estourou em silêncio quando devia estourar,
que virou a mesa quando a mesa
era a única linguagem que restava,
que desceu ao fundo do próprio ruído
e não se afogou —
aprendeu a respirar lá embaixo.
O sistema chama isso de instabilidade.
Eu chamo de recusa.
E hoje, neste dia de maio ordinário,
enquanto os mercados abrem e fecham
indiferentes como sempre foram,
um homem atravessa um pátio
com suas coisas nas mãos
em direção a uma porta
que tem a sua chave.
Não a chave do zelador.
Não a chave do proprietário.
Não a chave provisória do inquilino bem-comportado.
A tua chave, irmão.
Forjada em vinte anos de fogo
que o documento de compra e venda
não tem vocabulário para descrever. 🏆
